Não se pode preterir a infância das árvores
Nem desflorar o canto nos olhos das aves.
Muito menos tornar tíbio os timbais das cigarras
Ou o queixume do crepúsculo que se vai,
Pois a tarde veloz, numa só cortês voz,
Inventa a boniteza das coisas
Numa coleção gradual descomunal de espantos.
Ian Viana, 10 de agosto de 2011
Nem desflorar o canto nos olhos das aves.
Muito menos tornar tíbio os timbais das cigarras
Ou o queixume do crepúsculo que se vai,
Pois a tarde veloz, numa só cortês voz,
Inventa a boniteza das coisas
Numa coleção gradual descomunal de espantos.
Ian Viana, 10 de agosto de 2011
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