No útero do tempo

O tempo não quebrou

assim como a pedra
sorri quase eterna.

O tempo não andou
assim como o vento
almoça o cimento
e rege a relva.

Ian Viana, janeiro de 2013

Evocação

Procurando faminto os lábios da enseada,

esses larápios das dores selváticas de estrada.

Ian Viana, 08 de novembro de 2012

No útero do ano II

No inculto mangue da vossa consciência

excrescências de fim de ano fecundado,

enquanto trouxas brincam de sonhar

– com sangue –

a concretude do tempo inquebrantável.

Ian Viana, dezembro de 2012

Litígio

Sono:
revolta do corpo que se cansa
de tanta cabeça.
E a cabeça, por vingança,
inventa sonho e travesseiro e deixa
o corpo
– que é tudo e é pouco –
entregue ao quimérico repouso do esteio,
à mente de sotílego calabouço.

Ian Viana, 01 de junho de 2012

Renomar

Não pretendo chegar a mar

mas quero o estrago, a serenidade e o marulhar eternos

dessa selva de prantos.

Quero estar em constante lavar, larvar:

abismo ígneo – maiúscula água,

músculo aéreo – eterno desterrar.

Quero frente, ficar;

sem precisar roupa nova,
riso penteado,
revisada a unha, o espelho,
prolixo o sapato.

Quero tudo estrangeiro, tudo
substrato e meio;
o estranhar-se perene desse rio desgrenhado
de coices e afagar.
Quero tudo quase mudo – mar-basalto;
quero surdo o riso, o insulto – cobalto
a ondular em sal nas paredes etéreas do meu quarto.

Ian Viana, 13 de junho de 2012

Janeiro

Enquanto os cabelos do céu despenteavam-se:

O som senil do mar flertava
Com o tempo de pernas curtas
E convulsa música de sal sussurrava
Às esmeriladas artérias de sol fulvas.

Ian Viana, junho de 2012

Sofizmarulho

Dia desses,
Feito lua túrgida
Me propus sofismar.
Mas malogrei:
Só fiz mar.

Ian Viana, 29 de fevereiro de 2012

O chão dos olhos

O chão dos olhos é
a não-superfície,
o lírio fundo;
é o desraso,
o ovário do mundo.

O chão dos olhos é
onde a imagem põe,
descalço,
o pé.

Ian Viana, 15 de fevereiro de 2012

Primeiro olhar

       (A Nize, como em muitos e tantos)

Quando alcancei o chão
no século dos teus olhos,
vi, já sentada,
a nossa casa.

Ian Viana, 05 de fevereiro de 2012

Orgasmo ao revés

Tenho gosto por ejaculação
De idéias
E
Às vezes
      Gozo
Feito um desejetor dessas:

Tudo recolho à costura do âmago.

Pois
Nem sempre elas,
Essas idéias,
Traduzem espermas:
São,
        Por vezes,
Infecundas.
              Nausea-
        bundas.

Inconcessíveis cerdas. 

Ian Viana, 03 de novembro de 2011

No útero do ano

O ano chega-se lento.
Vem de dentro do tempo, vem
Do bojo do vento
Tentando despir-se
De humanos excrementos.

Vem
Com um pássaro fosforescente
Banhado de verde luz,
Sobrevoando impassível o mar,
Sem saber-se verde,
Apenas misturado à fumaça
Branda das areias aladas;
Apenas esmerada ave
No seu deslabor diário.

Homens alheios ao pássaro e ao mar são maquiados
Pelo sulco de copiosas esperanças:
Querem um ano-dança
Sem lograr acompanhar os passos
Do coreógrafo e preterido mar
(Aguado de notas dançarinas
Feito serpentinas epilépticas a espumar).

Perto, numa casa,
Um menino arruma-se de dentes
Entre tantos inexatos e abrumados entes.
(Mais luzes faíscam no útero do ano.)
Acesas, novas
Luzes trabalham,
Quase fabris,
Sem direito a descanso
E a serviço dos homens.
Ao passo que a irmã luz verde
Antes comida pelo pássaro, come,
Tênue, a enseada pavimentada de mastros.

É tempo: galgo todas as horas
Não chegadas e sinto (por ir-
Racionalmente querer) no tempo ainda morto e fundo
O cinto da alma lançando-se
Ao sino da vida sedenta
Que entra entrando-me nas entranhas
Pelas pútridas e lúcidas ventas.

Ian Viana, 31 de dezembro de 2011

A composição das borboletas

As borboletas se amarram
Ao infindável do vento
E comem as cordas de sol
Que ressurgem em suas costas.

Que ressurgem como pétalas criadas
Por dedos que se esvoaçam
No canto dum bem-te-vi
Ou nas cores de qualquer infância grávida.

Ian Viana, 24 de janeiro de 2012

Cílios

Os teus cílios me guardam,

assim como o café que vela,

numa grávida chávena,

as minhas madrugadas

de lide literária.

Ian Viana, 01 de outubro de 2011

Pintura

No Saco, o mar anda colecionando

Postes, arames e figuras de céu.

O vento, lá, discursa arrebóis

E anedotas,

Enquanto a água bebe

                       Vagarosa

O mar.

As pedras, elas embaraçam o riso

Dessa mesma sedenta água

(Agora ejetada, una, lúcida – alada)

E o sol, que tem por predileto o beijo

Da enseada,

Lentamente galga a metálica escada

Do lusco-fusco...

Aí se acaba o compromisso das gaivotas

E as nossas pálpebras abraçam

O decalque de imagens registradas

A guache:

A fotografia a alma invade

Depois de abertas as comportas

Da tesa saudade.

Ian Viana, 02 de outubro de 2011

Haicai em Branco

Hoje despintei nenhuma poesia.
Apenas rabisquei a parede
Com o incolor do dedo.

Ian Viana, 04 de outubro de 2011

Após um Sonho Manoelesco

                          (Muito humildemente ao mestre Manoel de Barros)

O meu sono carece de concentração.
A toda hora o sol apita querendo exibir o seu halo
Impossível de divisar.
Hoje mesmo ele inventou de fazer
Dissertação de luz em minha testa.
Apesar das minhas pálpebras usarem cobre,
Tive que assumir os apetrechos de ver.

A luz, sem pestanejar,
Gozou uma glória em meus lençóis.

Ian Viana, 04 de outubro de 2011

Nu Ocaso

Não se pode preterir a infância das árvores
Nem desflorar o canto nos olhos das aves.
Muito menos tornar tíbio os timbais das cigarras
Ou o queixume do crepúsculo que se vai,
Pois a tarde veloz, numa só cortês voz,
Inventa a boniteza das coisas
Numa coleção gradual descomunal de espantos.

Ian Viana, 10 de agosto de 2011

Haicai

o osso da lua

diz molezas

quando é dia

Ian Viana, agosto de 2011

Cora-se o Amor

Escarlate púrpuro,
Rubro escarlate,
O coração que late
Em rubor vermelho,
Em vermelho púrpuro,
É o coração que ama.

Mas por que ama
Apenas o ruborizado coração,
Se o amor,
De tão sangue que é,
Pode pintar-se de qualquer cor,
Pode tingir-se no tom que lhe convier?

Ian Viana, 18 de maio de 2011